Ritual

A terra empapada suplicaria por clemência. Que o vento gritava por água era evidente. As nuvens num corrupio frenético contrastavam com a indolência dos poucos que iam, vinham, ou circunspectos, dedicavam-se a ajeitar um pouco aqui, ali, o que nunca terá jeito.
Nada os faz voltar! Tentem-se os artifícios conhecidos; deite-se mão ao esotérico.
O jardim anual em que estas superfícies se transformam toma vagarosamente forma. Esporadicamente ainda se encontrará mesmo avantajadamente adornada, terra nua, onde, nem nome consta, revolvida pela intempérie após vagas de calor. Terra tão abatida como quem nela dorme sem uma pétala. Uma oração!
Não que isso os traga. Nada o faz! Contudo...